نشيـــــــــــــــد خريفي


سنغوص قريباً في الظلمات الباردة

فوداعاً يا تلألؤ أضواء أيام الصيف القصيرة

إني لأسمع من الآن سقوط الحطب على البلاط

كأنه إيقاع أنغام جنائزية

سيتغلغل الشتاء كله في كياني

غضب, حقد, هول, اشغال شاقة

وكالشمس في جحيمها القطبي

سيكون قلبي كتلة حمراء من جليد

صوت كل حطبة تسقط يشعرني بقشعريرة

وصدى بناء المشنقة لن يكون أقوى

فكري يشبه البرج الذي ينهار

تحت ضربات قرون تيس هائل لا يعرف التعب

يخيل لي وهذا القرع الرتيب يهدهدني

أنهم يغلقون مسرعين بالمسامير نعشاً في مكان ما لمن ؟

بالأمس كان الصيف واليوم جاء الخريف

هذه الضجة الخفية تدق كأجراس الرحيل.

أحب في عينيك الواسعتين أيتها الجميلة هذا النور المخضوضر

لكن كل شيء في فمي مرّ المذاق

لا شيء ! لا حبّك ولا غرفتك لا موقدك

كلها لا تساوي في نظري

الشمس المتلألئة على البحر

ورغم ذلك أحبيني يا ذات القلب الحنون

كوني لي أماً على الرغم من خبثي وعقوقي

وسواء كنت عشيقة أم شقيقة

كوني الحلاوة السريعة الزوال

لخريف مجيد وشمس غاربة

المهمة قصيرة الامد فالقبر ينتظرني شَرِهاً

آه دعيني ألقي بجبهتي على ركبتيك

لأتذوق الشعاع الشاحب الناعم لآخر الخريف

وأنا أتحرق ندماً على الصيف الناصع المحرق

*

ترجمها عن الفرنسية

حنّا الطيّار

جورجيت الطيّار

غالية
اختيارٌ رائعٌ و جميل ينمّ عن ذوقٍ رفيعٍ بلا شكّ
شكراً لكِ على هذا الاختيار[center][b]

النص الأصلي و هو للشاعر الفرنسي شارل بودلير

Charles BAUDELAIRE 1821-1867
Chant d'automne

I

Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ;
Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !
J'entends déjà tomber avec des chocs funèbres
Le bois retentissant sur le pavé des cours.

Tout l'hiver va rentrer dans mon être : colère,
Haine, frissons, horreur, labeur dur et forcé,
Et, comme le soleil dans son enfer polaire,
Mon coeur ne sera plus qu'un bloc rouge et glacé.

J'écoute en frémissant chaque bûche qui tombe ;
L'échafaud qu'on bâtit n'a pas d'écho plus sourd.
Mon esprit est pareil à la tour qui succombe
Sous les coups du bélier infatigable et lourd.

Il me semble, bercé par ce choc monotone,
Qu'on cloue en grande hâte un cercueil quelque part.
Pour qui ? - C'était hier l'été ; voici l'automne !
Ce bruit mystérieux sonne comme un départ.

II

J'aime de vos longs yeux la lumière verdâtre,
Douce beauté, mais tout aujourd'hui m'est amer,
Et rien, ni votre amour, ni le boudoir, ni l'âtre,
Ne me vaut le soleil rayonnant sur la mer.

Et pourtant aimez-moi, tendre coeur ! soyez mère,
Même pour un ingrat, même pour un méchant ;
Amante ou soeur, soyez la douceur éphémère
D'un glorieux automne ou d'un soleil couchant.

Courte tâche ! La tombe attend ; elle est avide !
Ah ! laissez-moi, mon front posé sur vos genoux,
Goûter, en regrettant l'été blanc et torride,
De l'arrière-saison le rayon jaune et doux !

شارل بودلير
زارني الشيطان يوماً في غرفتي العالية

محاولاً أن يضبطني متلبساً بالخطيئة

فقال: أتوق أن تخبرني عن أحلى ما فيها

فبين كل المفاتن التي تصنع سحرها

ومن الأشياء الوردية والسوداء

التي تكوّن جسدها الفاتن

أى شيء هو الأجمل

أراكِ يا نفسي تجيبين كارهة

لا سبيل إلى المفاضلة فكل ما فيها بلسم

فعندما يلفني بسحره كل شيء فيها

أجدني أجهل الشيء الذي سحرني

إنها كالفجر تبهىني وكالليل تعزيني

والانسجام الذي يلف كل جسدها

بلغ من روعته أن عجز التحليل وقصَّر

عن تعداد توافقاتها العديدة

فيا تغيُّر حواسي كلها الذائبة في واحدة

إن أنفاسها تصنع الموسيقى

وإن صوتها يصنع العطور